Journal d'une ménagère zébrée

Je m’en allais par un chemin ensoleillé, à un détour inattendu de la route je vous ai vus. Comme réunis en un rassemblement insolite, chacun de stature et d’orientation différentes, aucun n’étant tourné vers le même horizon. Et pourtant, ensemble sur une même longueur d’onde vous dodeliniez de la tête, doucement au rythme du vent. Entre vous, en spécimens uniques d’une même espèce.

Un petit monde clos, qui vit sa propre mélodie à guichet fermé. Un équilibre parfait ou personne ne manque et rien n’est de trop. Un univers en miniature qui en réalité ne se donne pas à voir, mais se contente d’être, simplement. C’est moi qui suis de trop. Ma présence et même ma contemplation, immiscée en intruse. Non conviée je ne suis pas désignée ni même désignable, devant ce paradis à taille réduite, qui n’admet aucun regard, aucun mot.

Ce n’est même plus une rencontre, juste le tableau abstrait d’un instant fugace et hermétique. Alors il ne me reste plus qu’à m’effacer, jusqu’à disparaître. De la contemplation jusqu’à ma propre pensée. Pour simplement laisser être, ce qui n’a nullement besoin d’assentiment humain. L’humain est déjà ailleurs, relégué loin là-bas où il n’y a, où ce n’est pas. Un monde tout aussi hermétique, mais fait de violence, à la fois de trop plein et de négatif.

Ne pas prendre ce qui n’a de toute façon plus prise. La vie cachée dans les recoins d’une nature repliée sur elle-même, comme un livre qui aurait été trop lu. Une œuvre consommée à l’excès et consumée. Ne reste plus que de petits îlots de vie sauvage rendue à elle-même, à sa propre herméneutique. Ce petit monde clos étrange de beauté, je m’en retourne et le laisse derrière moi. Comme un album à la fois vivant et périmé, se refermer tout doucement de lui même. Sans moi. Sans vous. Sans nous...

Il y a la lumière. Et puis on est attiré(e) par ce qui brille, et semble bouger de l'autre côté. Alors on se dit : j'aimerais tellement y aller, atteindre ce qui a l'air si beau, si vivant ! et qui fait tant envie...

Alors nous restons là, à passer du temps à chercher le meilleur moyen : le passage - qui serait unique - pour y arriver. Il n'y a pas d'aspérités. C'est lisse, il fait chaud aussi. On y est plutôt pas mal, et on peut se déplacer comme on veut, quand on veut ... On est libre, en somme ! de faire ce que l'on voudrait, aller autre-part...

Mais non. C'est ici et pas ailleurs que ça se passe... même si finalement à force de chercher, on ne peut que se rendre compte qu'il n'y pas de passage ! Pas une seule sortie, qui serait comme une porte d'entrée. Vers un ailleurs meilleur, où il y aurait du vent, de jolies fleurs, l'Amour... Pas de doute : nous sommes bien comme des mouches collées à la vitre...

J’aimerais être mangée par les mots, avalée sans assaisonnement, dévorée crue instantanément…
Je serais d’abord repérée par les grands textes dominants, je serais comme ciblée par ces monuments impressionnants, hauts placés, de toute beauté et rayonnants. Et de longues phrases se rapprocheraient, comme éveillées par la curiosité, elles se déplaceraient lentement en sifflant légèrement. Minces filaments dorés étirés infiniment qui émettent un bruissement discret provenant de l’entrechoquement de leurs fines et infimes lettres, qui constituent leur puissante et rebelle matière. Elles m’entoureraient et alors déjà je serais encerclée, je ne pourrais pas m’échapper. Je serais enfermée dans ce rempart superbe et glacé aux mille pierres brillantes et dansantes, infatigables, indélogeables et toujours trépignantes, cliquetantes.

Puis l’édifice magique se resserrerait, se simplifierait aussi, dans un rythme soutenu, élégant et pathétique. Et poétique. Alors je commencerais à sentir les nombreuses aiguilles palpitantes et électriques, au contact de ma chair qui se mettrait à frémir. Aiguilles acérées, vives et métalliques : les dents étincelantes en appétit. Les phrases se détacheraient en un mouvement souple, allègre, sans résistance ni déchirement. Simplement elles se sépareraient régulièrement, tout en conservant leur unité intègre. Alors les mots apparaîtraient et s’aligneraient, en me regardant. Je serais face à eux dans un dernier instant. Je pourrais les contempler, un à un patiemment, je savourerais leur profonde noblesse, leur entière beauté, j’aurais ce privilège.

Et eux poseraient sur moi tous leurs petits yeux arrêtés, ils me feraient voir une lueur étrange, une lueur étrange et fascinée, celle de leur cœur affamé. Il y aurait un instant de silence, un silence solennel et pesant, la minute sacrée où se résume l’existence, moment intense où s’accomplirait enfin un échange véritable, le face à face déroutant de deux mondes différents. Puis sonnerait l’heure de ma fin, de la fin de mon destin et l’œuvre de leur faim. Sans empressement, ils se laisseraient descendre sur moi, ils tomberaient goulûment comme une pluie lente et acide. Je serais déchiquetée.

Ils m’envelopperaient entièrement de leurs mandibules affairées, chacun s’en prendrait à un morceau de ma tendre chair. Ainsi je disparaîtrais. Et comme il y a autant de mots que de particules, chaque particule de mon être serait mangée par un mot. De la plus petite à la plus grande, je serais complètement dévorée. Et puis ce n’est pas fini. Car je serais aussi digérée, alors chaque atome, lentement, progressivement, se transformerait. Il passerait tout doucement dans l’intestin en papier glacé du mot qui serait rassasié. Il se transformerait puis ressortirait sous une autre forme, dans une autre vie peut-être. Il deviendrait un mot ou une lettre, qui sait ?

Et moi, petit à petit je renaîtrais, invisible, différente, mais vivante. Je serais moi aussi un mot. Un mot constitué d’autres mots. Et de lettres, plein de lettres. Et je ferais partie de leur univers. Je vivrais dans la paix, le bonheur simple de la paix. Je serais un nom, rien qu’un nom, et cela, je m’en contenterais. Cela, j’aimerais…j’aimerais être mangée par les mots.

J’écris non plus pour dire, affirmer ou faire joli simplement, j’écris par survie, j’écris pour vivre, pour tenter d’être. Etre et vivre, est-ce la même chose ? Ecrire dans la souffrance, mais écrire pour tenter de vivre. Ecrire dans la double souffrance d’oser dire pour oser vivre pour mourir aussitôt dans le seul et unique instant si bref, si intense, si long de la plume qui respire qui se pose, se penche et se tait immédiatement, qui se soulève, sourit, rit, presque et s’étend de tout son sang, de toute son encre en une longue interminable et blanche agonie.
Pour répandre sa bavure de sentiments de châtiments de silence dans le silence de la page blanche, noire, ambiguë insaisissable et en suspens, éternellement, toujours en suspens en attente de la tache, de la gaffe monumentale irrémédiable compromettante. Alors, enfin, l’esprit se bat, se débat s’acharne se tend, attend, puis se détend, se rend, se répand rampe lentement, lamentable, pitoyable innocent, enfin et sans défense et sans offense pour le reste, l’apparence, les dires les rires et la défiance…
Ultime soupir, sourire dans le temps, entre-temps entre parenthèse, inexistant espace, hélas, triste car invisible indéfini, imprécis, imprévisible. Petit morceau de temps, de sueur, pudique, indécis, jamais livré à l’extravagance de la vie volubile ludique et versatile inversée retournée blessée contrariée comme un gant abîmé et oublié …
Tout cela pour dire, enfin ou ne pas dire, ce qui est ou ce qui n’est pas, ce qui ne peut être tout en voulant être. Voilà d’ailleurs à quoi servent les mots, eux-mêmes qui sont ou ne sont pas précis ou imprécis, vague lueur dans la vague imprécise de la vie de la ville du rythme. Avancer pour retomber pour avancer pour retomber, en haut, en bas, en haut, encore en bas, toujours trop ou pas assez, encore trop, jamais assez, assez, de vitesse, de justesse, de mouvement qui brille qui vibre éclatant de beauté, d’harmonie, d’équilibre.
La mort ! La mort ! Jamais assez pour dire ce qu’elle est, jamais assez pour montrer ce qu’elle est capable de faire, de dire ou de taire … alors encore, toujours les mots sordides ou trop beaux, trop vides ou trop gros, trop pleins ou trop verts. Peut-être trop tôt pour apparaître, transparaître, en escaliers, évasés ou savamment disposés, sous les marches ou dessus les marches pour accrocher et faire exploser. Bain de sang, d’ivresse ou de gaîté : les mots.
Une pointe de beauté, un paysage à regarder, un voyage à démarrer. A chaque instant l’irrégularité : une pointe de finesse qui fait dévier la linéarité, le plan calculé, le programme préparé, l’univers achalandé, l’espace raréfié, les objets démystifiés. Les mots. Les mots à la place des objets, les mots à la place des points arrêtés, des atomes figés. Les mots pour créer une dynamique diversifiée, un ordre passionné, une guerre pacifiée, un esprit incarné …

J’aime la nuit.
J’aime la nuit parce qu’elle me permet d’être libre.
Elle me permet tout doucement, discrètement,
Pendant qu’il dort et fait l’innocent,
D’enlacer le monde de mes bras pensants.
Elle me permet de lui parler amicalement.
Et je m’adresse à lui comme à une maman
Je lui livre mes plus grands secrets
Lui fait part de mes brûlants désirs.
Et il devient compagnon tendre dans la nuit
Se met à la place du sinistre vide
Et comble les plus forts ennuis
En racontant l’histoire,
Celle dont on ne se lasse jamais
Celle à chaque fois nouvelle,
L’histoire de sa vie.
Alors, dans la nuit je me sens revivre
Pleine d’une assurance qui, le jour s’oublie,
Je m’élève face à l’étrange compagnon
Et, forte de mes idées rebelles de mes idées de vie,
J’entre dans son infernale ronde,
Me trouvant enfin sur un terrain d’égalité
J’ose l’audace merveilleuse d’un échange passionné…
J’aime la nuit.
J’aime la nuit parce qu’elle me permet d’être libre.
Elle me permet tout doucement, discrètement,
Pendant qu’il dort et fait l’innocent,
D’enlacer le monde de mes bras pensants.
Elle me permet de lui parler amicalement.
El je le berce comme un tout jeune enfant
Je lui livre mes plus grands secrets
Lui fait part de mes brûlants désirs.
Et il devient compagnon tendre dans la nuit
Je me mets à la place de son sinistre vide
Et comble ses plus forts ennuis
En racontant l’histoire,
Celle dont on ne se lasse jamais
Celle à chaque fois nouvelle,
L’histoire de sa vie qui est à venir.
J’aime la nuit parce qu’elle me permet d’être libre.
Elle me permet tout doucement, discrètement,
Pendant qu’il dort et fait l’innocent,
De refaire le monde …

Que représente un être seul, seul face à lui-même, seul face à l’extérieur ? Où est la vie ? Elle ne se trouve ni en lui-même, ni à l’extérieur. Aucun appel, pas d’écho. Le temps reste en suspens, le mouvement se fige. Les points de repère reculent davantage, s’effacent petit à petit lâchement sans s’excuser. L’air ambiant n’est plus qu’un bouillon opaque, gluant, encombré d’objets fixes. A l’intérieur de soi s’établit un vide qui fait peur. Les yeux se brouillent, le ventre se tord, se noue et accouche d’une lucidité insolite, pointue, de plus en plus acide. Le silence se matérialise et devient une ombre envahissante, grimaçante, qui rampe et paralyse les bras, le visage, le thorax.

Et puis l’esprit s’y perd, il se perd, s’éloigne, s’en va ailleurs. L’extérieur ne le retient plus, il s’enfonce en lui-même. A quoi bon, rien à l’extérieur ne l’appelle. Il pénètre un monde non réel et pourtant existant, à la limite de la limite, illimité, où rien n’est établi, rien n’existe et tout y est possible, mentalement. Un monde d’images et d’impressions, l’envers du monde concret où il s’y fait ce qui n’est pas. C’est une échappatoire, où naissent puis éclatent comme des bulles les illusions qui ont été bannies du monde des concrets. Un congélateur immense dans lequel on jette les objets insolites, les aspirations non concrétisables. Parfois un beau musée où on se laisse entraîner. Souvent une morgue dont on cherchera désespérément la sortie. Monde fictif, d’images et de vibrations, attirant et dangereux. Peut-être celui des morts.

Ou alors c’est tout le contraire. Le monde des morts c’est celui dans lequel on vit concrètement. On est des moribonds. Le mal règne dans ce monde d’ici-bas. C’est une prison de l’être, un mouroir du cœur. Seuls survivent et vivent même, ceux qui ont les dents longues et le cœur vide. Ils accrochent l’âme du plus faible, du candide, lui enlèvent sa liberté, souillent sa beauté et puis pour finir, aspirent jusqu’à la dernière goutte si possible son énergie, si faible soit-elle déjà. C’est une véritable jungle, plus cruelle et sordide que la jungle elle-même. C’est le combat de la mort qu’on y mène. Comment ne pas se laisser entraîner par ce jeu pervers, démoniaque, résister à la bêtise et cruauté envahissantes ? Mettre à l’abri les faiblesses qui se font aussitôt manger, et protéger le peu d’espérance et de sentiments. Mais de toute façon, arrivé à ce stade, la vie se présente sous forme d’un dilemme. Dans un monde où règne le mal, on est condamné à la souffrance.

La souffrance et la honte de faire partie d’un tel monde, la souffrance d’en être victime et chercher à s’en échapper. Plus qu’une association d’individus qui seraient mauvais, c’est une entité. Telle une araignée, c’est une entité malsaine qui s’est installée en ce monde et y a tissé ses toiles, à notre insu, à l’insu de notre propre ignorance et notre bêtise. Au départ, c’est nous qui l’avons créée de toute pièce, sans que l’on s’en rende compte. Et maintenant, c’est elle qui nous crée, nous détient, nous manipule. Elle est solide et risque de durer un moment. On ne pourra pas agir en masse contre elle. Notre force, c’est l’individu, puisque elle-même est phénomène de masse. Individuellement.

Prendre conscience individuellement. Avant que ce soit conscience de quelque chose, que l’individu prenne conscience de l’individu. C’est à dire plutôt conscience de la conscience. Par là commencera seulement le détachement de cette entité douloureuse, destructrice et donc de la souffrance de cette vie qui n’en est pas une. La conscience de la conscience est simplement une attitude de recul. Un recul qui permet de voir et de comprendre beaucoup de choses. De développer un ressenti authentique à la recherche de la vérité de soi-même et celle de l’autre. Se mettre à exister réellement, pour soi et puis pour l’autre.